Считай это признанным фактом.
Возможно, от язвы желудка.
Или же от инфаркта.
Возможностей много.
Я просто чувствую это.
Батарейки садятся.
Острее – у белого света
его белизна и сияние.
В общем, скоро.
И если умру,
то без последнего разговора.
Не то чтобы было жалко,
хотя и жалко.
Мне нравится здесь,
пускай то душно и жарко,
То холодно и не спасает
тяжелая куртка,
пускай здесь люди-ублюди
выбрасывают окурки
на улицах, перестраиваются
из второго ряда.
Мне нравится здесь, но, похоже,
так будет надо.
Ничего не идет мне впрок.
Я – человек-дурак.
Но когда я умру,
то не может случиться так,
чтобы не разрешили
зайти к тебе напоследок.
В гости. На чай.
Я сделаю вид, что приеду.
Не буду льстить себе.
Скорее всего,
я опять, как обычно,
не скажу тебе ничего,
не наколдую счастья,
не принесу беду.
Выпью чай,
покурю на лестнице
и уйду.
И скроюсь на здешних улицах
желто-стылых.
И это – единственная справедливость
во всем, что у нас с тобой было.
Во всей этой темной чаще
Между мной и тобой.
И я счастлива,
потому что
не будет другой.
