September 27th, 2016

фиолетовый

(no subject)

воздуха в квартире становится мало.
выбегаешь в осень мокрую, бешеную.

у потолка замызганного вокзала
желтая лампочка болтается, как повешенный.
и свет ее – тощенький,
словно матрас в бараке,
а другого света и нет, кроме этого.
и выходишь к поезду цвета хаки,
сигарету сжав в губах фиолетовых,
и пустота, обитающая в тебе,
метастазами вгрызлась тебе в хребет.

и ты говоришь:
господи!
я ведь живой,
посмотри, из меня растет золотой цветок!

а тебе в ответ, конечно же, ничего,
словно вышел из кабинета бог.
вышел покурить, и щелкает зажигалкой,
под дождем и осенью стоит, потерянный,
и тоскливо ему, и каждого жалко.

справа вот стоит он, в курточке серенькой.