May 23rd, 2014

фиолетовый

(no subject)

И если петь – не о смерти, а о любви.
Поскольку май, и солнце, и соловьи,
Поскольку дерева покрылись листвой,
Поскольку больше не значимо ничего.

А смерть – это просто. Лампа в конце пути,
Уставший доктор тебя отпускает – иди,
И точно так же будет расти трава.
И жизнь идет, поскольку всегда права.

Не надо верить про облака и рай.
Уж лучше постарайся, не умирай.
Но есть цветы, что вырастут из земли,
А ведь могли не вырасти бы, могли.

И будут дети после уроков играть
неподалеку на поле– в войну и рать,
и кто-то, может, услышит и позовет.
Ведь жизнь идет.

Но есть любовь, хранящая этот мир,
Попорченный, простреленный в сотню дыр,
Еще едва разевающий утром пасть.
А все же она ему не дает пропасть.

Хранит его своим золотым теплом.
И наши мертвые с нами сидят за столом,
И дождь идет. И слышен запах земли.
И на полях поднимаются журавли.