September 2nd, 2013

фиолетовый

смерть автора

Автор этого текста мертв, поскольку нужды в нем нет,
это буквы Мебиуса, что сами пишутся по себе,
разумеется, вы можете вообразить себе кабинет
и гусиное перо, и трещины на губе,
тем не менее, просто поймите, что автор мертв,
не пережил очередного кризиса, вышел в окно,
провалился в ад, взошел на небесный борт,
этим буквам, вы не поверите, все равно.
Ибо все, что он мог сотворить через скрежет зубов,
он уже сотворил от пропастей и до высей.
Потому что есть, допустим, стол, цветок и любовь.
Эти вещи от автора ровно никак не зависят.
Среди тысяч путей для стола, цветка и любви
худший из грехов есть определить единый.
Автор мертв, но есть ты. Вот ты теперь и живи,
ощущая буквы биением за грудиной.
И запомни: не надо слов. Поменьше все называй.
Существуют отдельно от автора и субъекта
и осенний дождь, и едущий в нем трамвай,
где сидит читающий это некто.