November 7th, 2012

Вирджиния

про сегодняшнее

ничего необычного не происходит, нет,
мальчик дима живет на свете, и этот свет
ну, не то чтобы зол, но не очень-то ласков,
это вам не сказка,
выпить в пятницу не с кем, девочки не дают,
остобрыдший офисный неуют,
и однажды дима решает, что все - каюк,
дима думает - блядь.
и однажды приходит в офис и начинает стрелять.

те, кто умел от ненависти - молчать,
те вопят, что надо кусаться, а не мычать,
дима пишет: уничтожить людей, как кучу компоста,
и они репостят.

позже будут писать в газетах и соцсетях,
дескать, дима - новый герой, и поднимут его на стяг,
дескать, человек, идущий против системы,
дима поднимается в лифте, его обступают стены,
пистолет дрожит под рубашкой.
страшно.

а другие напишут: он спутал реальность со сном,
что там знают они, как пуст холостяцкий дом?
как потеют ладони, как черные туфли жмут,
открывается лифт, поворот знакомый - вот тут.
что там будет дальше - версии, шум и суд.

но этот мальчик просто танцует, ловя неслышимый ритм,
этот мальчик просто стреляет, не ведая, что творит.

что там будут писать и спорить, и выдвигать идеи,
те, кого все достало, те, кто ничего не умеет,
что им останется - мальчик дима как образ большой борьбы,
а еще - гробы,
потому что ненавистный офис затуманился и потуск,
где-то вдалеке зарождается великий плач,
потому что дима уже нажимает на спуск,
ствол становится тяжел и горяч.