July 7th, 2012

фиолетовый

сказочка

Извините за эту сказку - я не хотела.
Просто я его любила, а он меня убивал.
Он любил водить ножом по моему телу,
просто так - ножом по обнаженному телу,
просто так - фигуры узорные рисовал.

Я считала, что по мне рисовать - отличное дело,
нож скользил аккуратно, слегка надрезая плоть.
Было жаркое лето, плыло, растекалось, летело,
я его ждала, я в окно встречала, глядела,
как он филигранно умел уколоть.

Просто что тут сказать? Я не умею ставить заслоны,
я не умею царапаться и убивать.
Все, что я умею - это смотреть влюбленно,
зализывать раны, залечивать переломы,
и когда есть красивое что-то - то отдавать.

Я вообще не умею решать проблемы,
не умею покорять незнакомых высот,
только постепенно изнутри разваливать схемы,
отдаляться - медленно, медленно, немо.
Километр.
Десяток.
Пятьсот.

Извини, говорю, понимаю, что беспредметно,
мое горло теперь беззвучно и восково.
У меня за спиною тысячи километров,
в синеватой дымке растворяются незаметно,
я смотрю назад - и больше там ничего.